Dizia-vos
eu, meus camponeses, que todos os poetas deveras eram vossos amigos;
não há nada mais certo.
A
Poesia nasceu nos campos, e por muito tempo só conheceu esse viver
viçoso e perfumado. Veio a fazer-se dama ambiciosa de mais refinadas
delícias; assentou vivenda nas cidades; fez-se muito sábia, muito
altiva, muito malédica, muito contraditória; ora devota, ora ímpia,
ora frívola, ora profunda; mas lá os seus campos nunca se lhes
desluziram da lembrança.
Em
nenhuma parte a ouvireis cantar combates, viagens, descobrimentos,
artes, luxo, amores, ou desejos de melhor vida para além-mundo, que
lhe não fugisse um olhar de saudade para o seu paraíso de flores.
A
idade de oiro, que é a sua cisma contínua, posta umas vezes no
passado, outras no futuro, a idade de oiro, (que Deus sabe se é tão
fabulosa como cuidam, a não ser em relação ao seu título), que
era ela se não a Arcádia, o viver campestre, manso e regalado?
